Escritor

Como un escritor que olvida hacia donde va el viento, así se cuela entre mis ojos electrones por doquiera. Como si mi corazón ya no aguantara más, como si el agua ya no fuera transparente, sino roja, roja carmesí como tus labios.

¿Cuantas veces hace falta repetir lo mismo? La complejidad del mundo no me corresponde. Soy bohemio y mágico, de lado del menospreciado, agachado entre las hierbas, esperando el momento, agazapado, pero listo.

Así las nubes. Así el cielo azul. Entre tus manos se convierte la esperanza y regresa ese destino en que mis palabras se transforman en un velo, y la realidad ya no es clara, sino lo contrario.

Desierto, día y noche

Un fuego, un fuego solo, un sólo fuego

un fuego como río atravesado

y desierto atesorado;

la danza de unos de tus cielos

que no testiguan nunca

la flama de mi acto;

una mano roja, una espalda que adormece

como la sombra curva que desciende

cuando toca la cima de la aurora;

unas piernas, fuentes del clamor;

unos muslos entre sombras que se rosan

en mi tacto rojo por la tarde;

un pecho que me atrapa

y transforma las luces;

un sueño, sólo un sueño,

unos labios tan sólo,

unas palabras mansas que trascienden

como alma sepultada por la arena...

Dedicado y basado en Octavio Paz

Fire and Ice

Some say the world will end in fire,
Some say in ice.
From what I've tasted of desire
I hold with those who favor fire.
But if it had to perish twice,
I think I know enough of hate
To say that for destruction ice
Is also great
And would suffice.

Robert Frost